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20.241.221:0.858
Nie war mir vergönnt, einen Roman von Bedeutung zu schreiben, einen wie ihn Rilke zustande brachte, mit seinem
Brigge Roman oder Hermann Hesse mit seinem
Siddartha oder Sartre mit dem
Pfahl im Fleisch oder gar Camus mit
Der Fremde. Vielleicht ist es aber gar nicht notwendig, den Roman meiner Zeit zu schreiben, vielleicht reichen ja auch kurze Prosastücke, wie sie Kafka zustande brachte, der im Grunde nur zwei Romane schrieb, am Anfang seiner Karriere, alles andere sind Versatzstücke von Erzählungen, die Max Brod zu einer Art Roman montierte. [
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20.241.220:1.346
Manchmal denke ich darüber nach, wo ich herkomme, aus einem Gemeindebau am Rande der Welt. Geboren an einem Tag als dieser Tag noch ein Frühlingsanfang war, in einem Jahr, in dem die Welt an einem Abgrund stand. Man könnte denken, mein Leben begann im Zeichen des Krieges, der immer in mir hauste, der immer unerklärt blieb, wie ich irgendwann einmal geschrieben habe in einer Trilogie über unsere Zeit. [
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20.241.218:1.756
Jeder Mensch hat einen biographischen Nullpunkt, denke ich. Und ich habe in den letzten Tagen darüber nachgedacht, was mein Nullpunkt sein könnte. Über Günther Anders habe ich einmal geschrieben, sein Nullpunkt wäre der Abwurf der Atombombe auf Hiroshima gewesen. Meiner ist bei Weitem nicht so welthistorisch bedeutend. Es ist der Tag, an dem ich einen Satz von Hermann Hesse gelesen habe. [
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20.241.203:1.613
Es ist spät geworden. Er sollte nach Hause gehen. Wenn sie ihn hier so sitzen sehen, um diese Uhrzeit, kurz bevor die Dämmerung hereinbricht,
werden sie vielleicht denken, dass er einer ist, der nicht das Recht hat, an einem Sonntagabend auf einer Bank unter einer Trauerweide zu sitzen und
nachzudenken. [
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